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，背影瘦削得让人心颤。三年没回家，他本以为自己早已习惯了漂泊，可此刻鞋底踩在熟悉的木地板上，却像踩在棉花里，每一步都轻飘飘的。 “妈。”他轻声唤道，声音卡在喉咙里，半截化成了叹息。 母亲的手顿了顿，面团在掌心留下一个浅凹。她没转身，只是用沾着面粉的手指指了指灶台上的砂锅：“汤在煨着，自己盛。” 林深鼻尖一酸。这语气还是和从前一样，冷得像块冰。他记得十七岁那年离家时，母亲也是这样，把行李箱推到门口，连一句“路上小心”都没说。可如今他偷偷瞥见，她耳尖泛红，揉面的动作比平时快了三分。 他盛汤时，砂锅边缘还留着几道裂纹——那是他高中时用球砸破的，母亲却一直没换。瓷片边缘被磨得圆润，像被岁月反复摩挲的伤口。 “你走的那天，桂花糕没蒸...