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第642章 作家之1（第2页）

现在药渣的味好像真的飘起来了。

书桌上的速溶咖啡罐空了大半，烟灰缸里的烟蒂堆成座小火山，而他的头发，大概比书脊上的灰尘还乱。

江曼不知什么时候拿来了梳子，正站在他身后，轻轻扯着打结的发缕。

“明天去剪头发吧。”

她的指腹蹭过他后颈的皮肤，温温的，“那家‘老地方’，老板剪头发时总说笑话。”

叶东虓没说话。

他盯着屏幕上的光标，突然觉得那不是飞蛾，是江曼烤饼干时撒的糖霜，在黑暗里亮得固执。

他想起昨天深夜，她起来给他盖毯子，脚步轻得像片羽毛，却在书桌前站了很久，久到他假装翻身时，听见她轻轻叹了口气。

“其实……”

江曼把梳好的头发别到他耳后，“我昨天整理储藏室，翻到你大学时写的诗。”

她的声音低了些，像怕惊扰了什么，“那首《阁楼》，你写‘墨水在纸上走得太急，会摔断腿’。”

叶东虓的喉结又动了动。

那本诗集早被他扔了，却没想到江曼收着。

他记得写那首诗时，他们还在租来的小屋里约会，他趴在缝纫机改造成的书桌上写字，她坐在对面织围巾，毛线球滚到他脚边，像只温顺的猫。

“要不，先停几天？”

江曼拿起桌上的手稿，轻轻拍掉上面的烟灰，“李姐说，面团发不起来时，放冰箱冷静下，反而能醒得更好。”

窗外的风突然大了，吹得香樟叶沙沙响。

叶东虓看着江曼的侧脸，她的睫毛在眼下投出小片阴影，像他稿纸上没涂满的修改液。

他伸手关掉了电脑，屏幕暗下去的瞬间，阁楼里的灰尘仿佛都显形了，在光柱里跳着细碎的舞。

“明天去剪头发。”

他听见自己说，声音哑得像被砂纸磨过，“然后去旧书市。”

江曼的眼睛亮了亮，像点着了两盏小灯笼。

她把最后一颗草莓塞进他嘴里，然后拿起空碗，脚步轻快地往楼梯口走。

走到门口时，她回头看了他一眼，银镯子在光里闪了闪：“我今晚做葱油面，放你爱吃的炸蒜末。”

阁楼里只剩下叶东虓一个人。

他捡起地上的纸团，展开，抚平，然后小心翼翼地夹进那本快被翻烂的《百年孤独》里。

书脊上的烫金字已经磨掉了大半，但马尔克斯那句话还在——“生命中真正重要的不是你遭遇了什么，而是你记住了哪些事，又是如何铭记的。”

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他站起身，走到窗边。

楼下的白衬衫还在晾衣绳上晃，像只欲飞的鸟。

远处的菜市场传来摊贩的吆喝声，混着谁家窗户里飘出的红烧肉香，在秋日的空气里漫成片温热的海。

叶东虓深吸了口气，墨水和灰尘的味道里，似乎真的掺进了点葱油面的香。

也许，面团真的该放进冰箱冷静一下。

他想。

然后，等它醒过来时，说不定就能发得像江曼烤的云朵蛋糕，蓬蓬松松，藏着一整个春天的甜。

第二章旧书市的匿名手稿