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15（第3页）

他依言低头，暖雾倏然漫上眼睫，眼前景象模糊又清晰：自己分明坐在盐铁司的值房里，账册摊在案上，而萧昭珩就坐在对面，一束阳光恰好落在他柔软的发梢，镀了层虚幻的金边，暖得令人心碎。

“先生在写什么？”

萧昭珩忽然倾身凑近，鼻尖几乎要碰到他颤抖的笔尖。

他慌忙想收，手腕却被一只带着薄茧的手牢牢按住——那熟悉的触感，蹭过他腕间最细嫩的皮肤，激起一阵酸楚的痒意，让他只想逃离这虚幻的亲近。

“‘昭’字写得真好，”

萧昭珩低低笑着，声音里带着一丝不易察觉的喟叹，“比孤写的好看多了。”

他猛地记起案头那摞课本，是他当年一字一句手抄的，每一个“昭”

字都写得格外用力，力透纸背。

可此刻，案上摊开的，分明是那年王居敬送来的短笺，瘦硬如刀的笔锋透过纸背，冷硬地硌着他的指尖，寒意直透心底。

萧昭珩捏起那短笺，唇角勾起一抹冰冷的弧度：“这些账，总得一笔笔算清。”

他想劝慰“殿下不必急在一时”

，抬眼却见太子捏着纸笺的指尖，正死死掐着窗沿，用力到指节泛白，青筋隐现。

场景骤然翻转，是竹屋低矮的梁下。

萧昭珩踩着摇晃的梯子，伸长手臂去够那只悬着的、落了灰的黄铜锁木盒。

锁身精致的缠枝莲纹，是他当年亲手所赠。

“里面藏了什么宝贝？”

太子殿下回头笑问，发梢簌簌落下的灰尘沾在他肩头，恍如那年山洞里松针的碎影。

他喉头哽住，想说“没什么”

，却见萧昭珩已轻巧地打开了盒盖——半块温润的碎玉静静躺在里面，断口处凝固着暗红的、洗不净的痕迹。

是了，这是他留给他唯一的念想。

“这玉该镶起来。”

萧昭珩小心翼翼地拿起碎玉，指尖无比珍重地抚过那狰狞的断口，声音低柔，“孤赔你块新的，比这个好十倍。”

他想说“不必”

，可喉咙像被那凝固的血块堵死，发不出任何声音，只能眼睁睁看着太子转身去翻行囊，翻出一件洗得发白的青布衫，领口处有个不起眼的小洞。

“你看，”

萧昭珩笨拙地捻着线头，试图穿过针眼，“那年在鹰嘴谷，你穿的，孤……还没给你补好。”

线头一次次滑脱，那小小的破洞在笨拙的针脚下反而越扯越大。

萧昭珩懊恼地丢了针线，索性将衣衫往他身上套：“算了，还是新的好。”

他顺从地低头，那青布衫竟在眼前幻化成东宫衣柜里那件崭新的常服，青得发亮，散发着萧昭珩身上独有的、清冽的檀香。

可这幻象转瞬即逝，衣衫骤然化作片片灰烬，无声地飘散在窗外婆娑的桂树影里——屋后那棵桂树是他亲手栽下的，如今已亭亭如盖，高过了屋檐。

每到中秋，金黄的花瓣簌簌而落，能将半个院子铺满，香得……寂寞。

“苏棠你看！”