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她并没有什么特别。
这个认知在那个晚上终于完整地、清晰地、毫无保留地涌上来,把她从头到脚淹没了。
他为别人失魂落魄过,为别人不顾一切过,为别人打破过所有的冷静和理智。
而她,只是站在他身后,看着他一次又一次地为别人奔赴远方。
这一次,他是真的走了。
她站在空荡荡的山门口,夜风灌进她的领口,冷得她打了个寒颤。
她才发现手心里那枚她攥了很久的、偷来的木簪已经被她的体温捂得温热。
她低头看着那根簪子,看了很久,然后把它收进怀里,贴着心脏的位置放好。
她转过身,走回了那座空荡荡的偏院。
他的房间还和他走之前一样,桌上摊着一本没看完的书,茶杯里的水早就凉透了。
她站在门口看了一会儿,没有进去,轻轻带上了门。
他走后的第一年,她每个月都会收到一封信。
没有落款,没有地址,但她一眼就认出那是他的字迹。
信里从不提他自己的事,只问她功课如何,丹房药材是否充足,入冬记得加衣。
她一封都没有回过,但每一封都收着,锁在床头那口小木箱里。
她有时候会在深夜里把那些信翻出来,一封一封地看,看他的字迹从工整变得潦草,从潦草变得敷衍,到最后只剩下三两行,像是连提笔的力气都没有了。
她不知道他经历了什么,但她知道,他没有找到他要的那种生活。
第二年,信开始变薄。
有时候只有一张纸,有时候半张,有时候寥寥几行字。
她依然没有回过。
但她开始在夜里反复地看那些越来越短的信,试图从字迹的轻重缓急里读出他没有写出来的东西。
第三年,信已经很不规律了。
有时候两个月才来一封,有时候三个月。
她把每一封都收好,锁在木箱里,从来不给任何人看。
她不知道自己还在等什么。
等他回来?等他在信里多说一句别的话?她等了一年,又一年,又一年。
等来的只有越来越短的文字和越来越潦草的笔迹。
第四年春天,一个云游商人路过青霄峰脚下的小镇,在茶棚里歇脚时说起南边的见闻。
他说南疆那片混乱之地,最近出了个很厉害的人物,是个来历不明的人,用剑极快,独来独往。
说那人从不多与人动手,但只要出手,必见血。
有人说他是在替什么人背黑锅,有人说他是在躲仇家,也有人说他是自己把自己放逐到那里去的,像一头主动离开兽群的野兽。
她坐在茶棚角落里,手里的茶杯顿了一下。
她问那个商人,那个人叫什么名字。
商人想了想,说,没有人知道他的名字。
放下茶钱,起身离开了茶棚。
她用了三个月找到他。
找到他的时候,他正在黑市的私斗场上与人搏命。
赢了,就拿钱去买醉。
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