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第9章 玉颜不及寒鸦色（第1页）

秋末的风裹着芦竹丛的清腥气，刮得老槐树最后几片叶子打了卷，边缘泛着焦黄色，像被秋阳烤硬的糖纸，簌簌落在石阶上，积了薄薄一层。

风过时，叶堆“沙沙”

响，轻得像周伯坟前的低语，倒比枝桠上的寒鸦叫得更沉。

三只寒鸦黑羽沾着晨霜，“呀——呀——”

叫得脆，尾音绕着槐枝打了个转，撞在巷口斑驳的砖墙上，又弹回来，把南木镇的晨静撞出细弱的涟漪，一圈圈散开来，没入远处河滩的雾里——那雾像掺了周伯坟头的芦竹灰，连阳光都透得慢，落在地上是碎碎的凉，沾在人身上，像没擦净的泪。

余小聒抱着《柳永词选》往老槐树走，鞋尖沾着的芦竹芽碎末蹭在石阶上，留下浅淡的青痕——那是昨天帮奶奶给周伯坟前插芦竹时蹭上的，连鞋底纹路里都卡着点坟头土，走一步就“沙沙”

响，像周伯在轻轻唤她的名字，一声比一声软。

老远就看见老笛师坐在阶上，红木笛横搁在膝头，笛身被晨霜浸得泛着冷光，竹纹里还嵌着点去年的槐叶碎——是去年秋天吹《秋江渡》时落进去的，有次安昱远想帮他挑出来，他却摆手说“别碰，这叶子上有周伯吹笛时的体温，碰掉了，调子就冷了”

。

老笛师手里捏着半把受潮的瓜子，指腹反复蹭着发潮的瓜子壳，壳上的盐粒溶成小水珠，沾在他布满老茧的指缝里——那老茧是给周伯修船帮磨的，是吹笛磨的，每道纹路里都藏着南木镇的老日子：春时修船的桐油味，夏时河滩的蝉鸣，秋时槐叶的清香，冬时粥碗的暖意。

他的目光黏在寒鸦身上，连余小聒踩碎槐叶的“咯吱”

声都没听见，连寒鸦扑棱翅膀抖落的霜粒落在肩头，都没抬手拂掉——霜粒顺着他的衣领滑进去，他也只是缩了缩脖子，喉结动了动，眼神还钉在那几只黑鸟身上，像在数它们翅膀上的羽毛，数到第三遍时，指尖突然顿住，对着空气轻声说：“老周，今天‘白记号’还是没回来，它是不是忘了路？还是……还是你把它叫去陪你了？”

“老笛师，您的瓜子潮啦。”

余小聒放轻脚步蹲下来，从书包侧袋里掏出个铁皮盒——盒身印着“南木镇食品厂·1986”

的老字样，边角的漆皮掉了大半，露出里面的银灰底色，盒盖的搭扣还锈着，得用点劲才能掀开，“咔嗒”

一声，像撬开了封在时光里的念想，溅出满盒的旧时光。

“我奶奶昨天刚炒的，放了点花椒粒和八角，您尝尝，防潮还提味。”

她掀开盒盖，瓜子的焦香混着花椒的辛气飘出来，带着刚出锅的暖，连枝桠上的寒鸦都侧了侧头，黑亮的眼睛往这边瞟，其中一只还扑棱了下翅膀，差点把霜粒抖在老笛师的眼镜片上——那镜片是周伯生前送的，镜腿用胶布缠了又缠，胶布上还沾着点当年的船漆，是周伯修船时蹭上的，老笛师总说“这漆是老周给我的念想，缠紧点，就不会丢”

。

老笛师这才回过神，眼神从寒鸦身上挪开，落在铁皮盒上时，原本紧绷的嘴角突然软了半截，像被热气熏化的冰。

他伸出手指碰了碰盒面的锈迹，指腹蹭过“食品厂”

三个字，指甲缝里还嵌着点笛灰——那是昨天擦笛时蹭的，声音里带着点秋霜似的哑：“你周伯当年，就爱用这盒子装瓜子。”

他顿了顿，指尖又碰了碰盒盖的搭扣，那动作轻得像在摸周伯的墓碑，怕碰疼了长眠的人，“那时候他撑船回来，裤兜里总揣着这盒子，蹲在这槐树下喂寒鸦，喂着喂着就念诗，说‘玉颜不及寒鸦色’——我那时候不懂，还笑他‘黑黢黢的鸟有啥好看，不如集市上卖的玉鸟，羽毛跟抹了油似的’。

现在才知道，他念的不是鸟，是怕有人忘了，这黑鸟记着人的好，比那些笼里的玉鸟，更懂啥叫牵挂，啥叫不丢不弃。”

话音刚落，一阵急促的脚步声从巷口传来，安昱远背着帆布包跑过来，包带滑到胳膊肘，露出里面塞着的修笛工具——细砂纸、小锉刀，还有块浸了温水的棉布，布角滴着水珠，在他的白卫衣上晕出浅淡的湿痕，像朵没开好的小水花。

“老笛师！

我按您说的，用温水泡了棉布，泡了快十分钟呢，修笛之前先擦一遍，竹纹不容易裂！”

他蹲下来，把帆布包往石桌上一放，拉链没拉严，露出里面半张画着笛孔的草稿纸，纸上还写着“长音要缓，如秋江漫滩”

的小字，是用铅笔写的，被手蹭得有点模糊，边缘还留着几道揉皱的印子——是昨晚练到半夜，梦见周伯教他吹笛，醒了又小心翼翼展平的，怕弄坏了梦里的念想，怕周伯在梦里看见会难过。

“我爸说老竹笛跟老人似的，得先‘暖身’才能动‘筋骨’，还教我用橄榄油擦笛身，说能护着竹纹，跟给周伯盖被子似的，得轻着点，别惊着笛子里的魂，惊着了，就吹不出暖调子了。”

说着，他伸手想去拿老笛师膝头的红木笛，指尖都快碰到笛尾的刻痕了——那是周伯当年刻的小船图案，船帆上还刻着个“周”

字，刻得歪歪扭扭，却是周伯花了一下午刻的，刻到手指渗血都没停，说“以后你看见这船，就想起我撑船载你过秋江的样子，想起咱们在船上吹笛，寒鸦跟着飞的日子”

。

可就在指尖要碰到笛身时，老笛师突然把笛子往怀里拢了拢，指节都泛了白，连放在石桌上的铁皮盒都被带得晃了晃，盒盖“咔嗒”

响了声，像谁的心弦断了，疼得人发颤。

“这笛……”

老笛师的声音有点发颤，他低头看着笛身上的竹纹，那些纹路像周伯脸上的皱纹，深一道浅一道，藏着太多没说出口的话，“上次吹《秋江渡》，最后一个长音总飘，我用手指按了按笛孔，都能感觉到竹纹松了——怕是再也吹不出周伯当年的调子了，那时候他吹这笛，长音能绕着河滩飘三圈，连对岸烧纸的人都能听见，还会对着船喊‘老周，再吹一遍，让我家老婆子也听听，她生前最爱这调子’。”

余小聒看在眼里，悄悄从《柳永词选》里抽出片压平的芦竹叶——那是上个月在周伯坟前采的，叶脉还清晰可见，边缘泛着浅黄，是她特意压在书里当书签的，书页都被衬得有了点青气，像沾了坟前的草香，闻着就想起周伯生前种的芦竹。